De vieille souche

Un homme monte dans mon wagon, le sourire aux lèvres, le verbe fort. Bien éméché, il s’installe à côté de moi et se confie sur sa vie.

« J’ai la force. J’ai 58 ans et j’ai la santé. J’ai les osss forts, moi. Hier, y en a un de 40 ans qui m’a cherché. Je lui ai mis un patate et je l’ai étalé. Je suis pas pour la violence. Il m’a cherché. 58 ans, un coup de boule, il a saigné, il est tombé. Ça vient en France et ça veut faire ce que ça veut. Non. Liberté, liberté d’accord, mais faut pas dépasser la borne. Les bornes. Je suis un Français de souche. Depuis 8 générations. Mes ancêtres ils ont débarqué à Poitiers. Charles Martel, on dit qu’il a chassé les arabes en Espagne. Mais c’est pas vrai. J’ai pas tort, hein ? »

J’ai conservé les fautes, elles donnent une partie de son charme à cet « échange ».

Je ne sais pas ce que j’aime le plus, mais il m’a fait rire ce Français de souche depuis le débarquement des arabes à Poitiers en 732.