Elle a la varicelle et un nœud dans les cheveux. Les yeux vers le ciel, elle regarde émerveillée la toiture de verre de la coupole St Lazare. – « Pas tout’suit’ maman. »
Il n’a pas vingt ans, a probablement traversé la Méditerranée et, assis contre une colonne de béton, tient un carton de mendiant entre ses mains. – « S’il vous plaît ? »
La cinquantaine usée, il dort droit comme un i sur les sièges inconfortables de la gare, une perruque Bleu Blanc Rouge en guise de bonnet. – « Pardon »
Chroniques Clandestines 
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